Son dudas, sólo dudas. Horrocruxes de cada uno de los demonios que te acecharon en tiempos de frío. Sólo dudas. Dudas de empatía crónica, de palabras demasiado correctas, demasiado aliteradas. Dudas de espacio, de incertidumbre ante habitaciones vacías. Dudas sobre si la suerte ha jugado contigo para volver a dudar.
Una tormenta cabe en el puño de una mano. Algún pensamiento desnudo pudo escapar de la lluvia otoñal. A cada puerta cerrada, a cada camino sellado pude darle una oportunidad. Como en la búsqueda de un miembro amputado en batalla, no hay vacío sino pérdida. Porque pudo ser tantas cosas, y tantos golpes me obligaron a mirar al frente, y tantos desastres han asolado estas paredes amarillas, es ahora cuando puedo percatarme de que cada uno de los pasos que dí fueron para llegar hasta tí.
