We are the insane as we ignore the mirror's truth."
Nada florece a oscuras. Siempre fuiste una criatura temerosa de la luz. Disparando uno a uno a los cuervos de tu pecho. Puede que sea hora de dejarlos libres . Puede que seamos grandes, en nuestra propia irrelevancia. Y la experiencia te encuentre en el caos. Puede que tu espíritu vuelva a su sitio con el viento.
Y una vez rota la tensión de la superficie de las aguas, echarás de menos las burbujas cosquilleando entre tus brazos, la presión bajo la tráquea, empujando, estallando como flores abriéndose entre las corrientes salinas. Y como escupida de entre las fauces de tus clichés sentimentales, con el alma masticada y vacía, ascendiendo con el aire, hacia el oxígeno, hacia la nada.
En el afán por salir a flote, el Sol se pone sobre tu espalda una vez más.
Tengo una puerta a la nada abierta en el pecho. Como un árbol con las raíces sobre vacío que ofrece corteza albina que masticar. En el estasis de la inapetencia el viento no agita ni sacude, y es llano el sentir y pesada la experiencia.
El blanco de secuelas envejecidas quema y cauteriza las heridas, como piedra volcánica una vez caliente, ahora fría y quebradiza. Y es que tengo una puerta a la indiferencia clavada en el raquis que me sostiene, que no quiere quemarse al sol, pero teme morir de frío.
Y puede que después de todo mi estructura no tenga oquedades que habitar, sólo oxígeno inflamable. Oxígeno para llenar mis pulmones hasta que no haya cabida más que al eco que rebota y destruye mis defensas, que limpia, que olvida y perfora entre dos piernas. Como si en estas páginas de madera pálida, la tinta no hubiese escupido jamás.
