We are the insane as we ignore the mirror's truth."
Nada florece a oscuras. Siempre fuiste una criatura temerosa de la luz. Disparando uno a uno a los cuervos de tu pecho. Puede que sea hora de dejarlos libres . Puede que seamos grandes, en nuestra propia irrelevancia. Y la experiencia te encuentre en el caos. Puede que tu espíritu vuelva a su sitio con el viento.
Y una vez rota la tensión de la superficie de las aguas, echarás de menos las burbujas cosquilleando entre tus brazos, la presión bajo la tráquea, empujando, estallando como flores abriéndose entre las corrientes salinas. Y como escupida de entre las fauces de tus clichés sentimentales, con el alma masticada y vacía, ascendiendo con el aire, hacia el oxígeno, hacia la nada.
En el afán por salir a flote, el Sol se pone sobre tu espalda una vez más.
Tengo una puerta a la nada abierta en el pecho. Como un árbol con las raíces sobre vacío que ofrece corteza albina que masticar. En el estasis de la inapetencia el viento no agita ni sacude, y es llano el sentir y pesada la experiencia.
El blanco de secuelas envejecidas quema y cauteriza las heridas, como piedra volcánica una vez caliente, ahora fría y quebradiza. Y es que tengo una puerta a la indiferencia clavada en el raquis que me sostiene, que no quiere quemarse al sol, pero teme morir de frío.
Y puede que después de todo mi estructura no tenga oquedades que habitar, sólo oxígeno inflamable. Oxígeno para llenar mis pulmones hasta que no haya cabida más que al eco que rebota y destruye mis defensas, que limpia, que olvida y perfora entre dos piernas. Como si en estas páginas de madera pálida, la tinta no hubiese escupido jamás.
Tu voz vendrá a por ti y te dará caza, para ahogarte en el peso las palabras de vuelta a tu garganta. Y es que nadie vive de grifos abiertos y cantos de sirena. Cada uno ha de buscar fantasmas que romper contra el oleaje. Y en la quilla de la que tiran las obsesiones, la espuma no corta, y el aliento salino no quema al grito de espectros albinos. En el oxígeno de la carrera se escapa la fuerza, y como el oxígeno, y como las voces que dirigen los sueños blancos, los cadáveres también están hechos para flotar.
A ti nunca te han contado que el camino no se hace avanzando, sino escalando árboles, dejando atrás la madera seca. Que de la espesura pueden surgir tus peores pesadillas, que para crecer hay que talar, sudar, subir, escalar.
A ti nunca te han contado que para iluminarte, has de prender tu propio bosque.
"Polvo de estrellas nos dijeron, pero polvo al fin y al cabo"
En la columna vertebral de los fuertes siempre hay viento que vence. Probablemente no te contaron que el camino se hace en círculos. Cada uno siguiendo el ciclo a la espera de su apogeo como estrellas moribundas, rodando sobre los fallos de nuestra arquitectura. Somos cenizas del firmamento, nos dijeron. Y a cada bocanada de aire nos deshacemos con la brisa.
"Siempre fuiste el perfecto comienzo para un mal día,
ni olvido ni recuerdo
siempre atrayendo otro mal día en blanco."
La lluvia de abril una vez más empapa pero no lava, como un arpegio mal hecho, se abalanza sobre los que seguimos mirando al cielo buscando el Sol escondido. Ruge el cielo, rugen los dientes de león, vacíos de deseos. Estamos vacíos pero puros. Transparentes. Llenándonos de lluvia.
Somos como las orugas que mudan siguiendo la luz equivocada, tendiendo puentes sobre nuestra materia muerta. Una procesionaria pudriendo el xilema que nos alimenta de más y más sed. Sed de lluvia.
Si todos los días son blancos, por no ser grises en mi universo de arcilla negra, no debo florecer entre tierra que se deshace entre mis dedos. Pero estoy harta de llenarme de lluvia, de devorar tormentas, de callar mis truenos, de ser mi caótica y controvertida primavera. Y sigo sin encontrar respuestas, y sigo siendo una oruga, necrosando la carne con cada muda, esquilmando en mi propia evolución. Siempre fuiste el comienzo perfecto para un mal día, y los días en blanco me la han vuelto a jugar.
" Il n'y a plus de péché qui ne serve à notre rédemption...
Merci à notre péché qui nous a valu ça "
Nadie quiere ver más allá de la ventana empañada, nadie necesita ver. Como si la agitación fuera una nana, mi conciencia se mece tranquila entre fantasmas perfectos, de lecciones tragadas a la fuerza, de restos de naufragios erráticos. No hay otra dirección que la de huir hacia delante para poder decir "Lo sabía". Por fin todo está en su lugar, hasta las palabras por tragar. Si la ambigüedad es un regalo, la duda tiene su propio decorado. Y es que por fin puedo decir "Lo sabía"."Se veía venir" "Tenía que ocurrir". Por fin, cada una de las tornas, cada cuál, cada uno, en su lugar. Todo toma su verdadera forma. Como un árbol sin raíces que cae por su propio peso, todo se derrumba bajo su fundamento en mi propio caos, mi perfecto y urdido caos. Puede que el silencio no otorgue tanto después de todo. "Tenía razón". Todo funciona según mi guión.
"El ascenso era paulatino, mis piernas corrían solas hacia la cumbre de una montaña hecha peldaños, como huyendo hacia la verdad lejos de una caverna de sombras hambrientas y estériles. El camino hacia las estrellas se torcía, creaba sendas nudosas, una espiral en punta camino hacia la locura. Ya no sabía cuanto había saltado, cuanto sudor había empapado la estela tras mis pasos, no sabía como había llegado al último escalón, ya no sabía si alcanzada la meta soportaría ver la luz otra vez, y saltar al vacío del que provenía o saltar para salvar mi propio obstáculo parecían tener el mismo precio."
Solía odiar tanto Diciembre: Diciembre era para las despedidas, para las purgas, para planear cada uno de los golpes que asestarle al año siguiente. Diciembre era época para congelar el corazón hasta la primavera. Pero este Diciembre, no echo de menos la nieve. Quizás los días soleados, y puede que algo más tengan la culpa de este giro de concepto, pero este año el invierno me ha cambiado.
He encontrado mi propia fuente de calor. Y ahora que otros brazos me acompañan, tengo fuerzas para combatir este cierzo del demonio.
Pero tanta calma, la floración no tiene cabida en mis inviernos. Y me encuentro a un paso de pasar a otra página, como si algo tan simple pudiese ser tan difícil. Puede que mis ojos estén tan acostumbrados a la oscuridad que ya no puedan ver la luz. Puede que ya sepa el precio de esta fuente de calor y conozca las reglas de ganar para volver a perder, puede que no esté dispuesta a perder, o mejor dicho, puede que no esté dispuesta a perderme de nuevo para ganar. Puede que ya agotara todas mis fuerzas en otra persona lejana y no me queden las suficientes para aceptar ser feliz. Puede que ya no pueda dar calor. Puede que hayan sido ya tantos Diciembres. Puede que pueda saltar mi propio muro, puede que esta vez tenga una verdadera motivación, puede que ya no tenga miedo a romperme de nuevo, puede que esté dispuesta a dejar la batalla para estar en otras manos, puede que al fin y al cabo sí me quede algo que dar, y puede que el calor haya despertado algo, puede que la hibernación haya tocado a su fin, y puede que sea más sabia, y puede que en vez de dar, comparta, puede que sólo fuese un muro, puede que sólo fuese hielo, puede que conocido el riesgo acabe desnuda de nuevo. Puede que esté preparada para olvidar. Puede que esté preparada para aprender a querer.
Ha vuelto el mundo tal y como lo conocemos, con sus grietas, sus esquinas llenas de locos que se comprenden. Y yo abandonando la búsqueda, siendo pequeña para dejar mella.
"Esta vez si no respiro es por no ahogarme"
Si quisiera haber llegado hasta aquí por mis propios medios no hubiese dejado una manita a la aleatoriedad, de haber sabido, de haber querido. Cualquier logaritmo construye paredes teóricas sobre las bases de las malas prácticas. Y así pues, me salvé. Como quien no sabe "si el pozo es muy profundo o yo estoy cayendo muy despacio" el azar me ha destinado a desenmascarar lo desenmascarable, a arreglar cuentas con mis heridas de orgullo, las de caer despacio. Y puede que no tenga mi medalla honoraria por encontrarme, pero tengo la suerte y tengo objetivos. El blanco y el negro se ven más claros desde un punto de inflexión de evolución, no de avance. Sé a lo que he venido, y sé que las olas no estan rompiendo por donde yo quería y que el viento no me presta favor, pero me tengo a mí caminando en la dirección deseada, imparable sobre mis propios mapas, tal como me reconozco.
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